Sue

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Sue s'abandonne aux certitudes de la soie.
Les sofas piquent des fards à l'entrée des motels.
La nuit roule pour elle.
Sous elle.
Elle a rangé ses ailes dans les impasses à ciel ouvert.
Sue dépasse l'heure, retient la seconde.
Sue s'en fout, elle verni-rouge-carême les ensevelissements factices facturées fracturées
Sue en vrac
sa gueule dans le bois

Sue embrasse des fenêtres froides
elle a un océan de poche
et un canif qui dit 'vague'

Sue,

à bout portant

 

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