Forum de création et compagnie

Le salon semble avoir été retourné par une secousse imperceptible, un tremblement de terre discret, un insidieux glissement de terrain. La tringle à rideaux ne doit son salut qu’à une vis courageuse. Personne n’ose plus tirer sur les tentures. Sur les murs jaunis, où la tapisserie se déroule dès qu’on a le dos tourné, les rares photographies sous cadre sont fixées de travers : souvenirs de vacances en suspend, paysages bretons en diagonale, portraits aux sourires en biais.
Cette maison est le paradis de la cale. Chaque meuble tient sur un dérisoire morceau de carton plié en quatre. Les tiroirs et les portes vous restent entre les mains. Vous ne pouvez pas passer à côté de la bibliothèque sans frissonner, craignant que l’encyclopédie poussiéreuse des « Tout l’univers », placée sur l’étagère du haut, dégringole finalement et vous ensevelisse à jamais.
Le salon, la maison, et nos vies sont secoués par un séisme d’une amplitude insignifiante, certes, mais qui sévit depuis des années.
L’épicentre, ce sont les pieds de mon père, croisés sur la table basse, qui s’agitent nerveusement. Il balance toujours les pieds comme ça, les jambes étendues devant lui, le plus clair de son temps devant la télévision, qui elle aussi, appelle au secours, grésille, siffle, se plaint « remplacez-moi merde ! Je vais vous péter à la gueule en plein Paris-Roubaix ». Mon père. Métronome fascinant. Ses pieds qui swing, swang, swung, sur la table basse, envoient des ondes à travers toute la baraque, qui lentement, s’écroule.